jueves, noviembre 30, 2006

Can't fight the moonlight

Algunos escoceses dicen que sienten el frío, que ya está por llegar. A mí, ingenua del invierno, la idea me suena apocalíptica y me pilla sonriendo, incluso ilusionada ante el primer rayito de sol que calentó ayer mi mejilla, el primero en semanas.

Vendrán tiempos de querer la cama, solo la cama, sola. Que, sin embargo, ya no noto fría, no más. No me duele tragar sueños cada despertar. No me duelen las largas vueltas, tanteando en la inmensidad, pero muerdo el edredón, casi incoherente, para no gritar.

Y me morderé los labios sin sonrisas, ilusa de mí, cuando de verdad llegue el largo y oscuro tiempo gélido, con este viento que yo no huelo, que no veo llegar pero me arrastra, y ni advierte serias, tardías amenazas, a mi calor corporal. Espero que no me recluya demasiado en mí, porque hay deseos que no me dejan en paz.


Hoy venía a casa casi levitando entre los brazos del tiempo, cegados los ojos de escozor, y pensaba que qué más dará, lo que me diga a mí misma. Si luego me aplasta la rotundidad.

viernes, noviembre 17, 2006

Footsteps

jueves, noviembre 09, 2006

Hay que ser gilipollas...




















Acabo de leer en el blog de Lucía Etxebarría
que estos peques labradores buscan casa bajo pena de exterminio... en España, claro. El dálmata está sordi, no es adorable??
Yo estoy aquí, y en casa no podemos tener animales, pero concozco los que hay en cada puto refugio de Escocia, especial mención a Snowie, el conejo de nieve...
Por lo demás, este finde curro de guay, los tres días; haré capuccinos para cualquier gilipollas que nunca haya acariciado a un animal, tal vez ni siquiera a otra persona.
Estoy medio constipadilla, en la cama en pijama, y no puedo parar de llorar...
Esta vez no son metáforas de cristal, lágrimas de cocodrilo ni recursos de expresión. No sé si volver a casa y quedármelos yo todos o dormir todo lo que anoche no me dejaba la soledad.
Pues eso, que hay que ser gilipollas...

miércoles, noviembre 08, 2006

Cathy


Running through the moors,

freely and wild.
Running through the moors,
frightened, and looking back.
Crying, yelling at the window.
Cold as dead, as dead is the body;
as living behind, all the memories.

Pale, white, laughing.
I'm so cold...
Anyway, never, ever,
let me into your window.


Les manifestacions de morts mai m'han donat por, només la mort quan ve del cor atabala les entranyes, i la respiració accelera la velocitat de la distància, que és més espesa que les llàgrimes de què s'alimenenta l'enyorança.
Embolicada en llàgrimes em diluisc, i apareixeré de nou entre cendres d'asfalt calent, de ciutats oblidades, en idiomes que no entens, i per això, covard un cop més, no diré adéu, només apretaré el teu record entre les cames.
Dolguda de mí, de tantes cares, de tantes imatges com la ciutat dels miralls, entre vidres trencats, xafats, esclafats sota els meus peus, clavats, enraelant-se amb les venes i trepant. Potser eixa és la cristal·lina natura del dolor d'algunes llàgrimes.

Es lo que tiene la verdad, a veces jode. Y no sé muy bien si rompe más a quien la piensa, la dice, la esconde y camufla, la escucha, o la calla. Otra vez será...


*Audio de Angra/ Kate Bush/ Mia Martini (a elegir...), Wuthering Heights, porque la introducción al post viene con el libro, y la canción, con citas casi literales de éste. Y yo me lo estoy relellendo, por fin, en inglés.


martes, noviembre 07, 2006

Te ve!

Que no tienes televisor?????????????


y...
...hacia dónde apuntan tus muebles?

viernes, noviembre 03, 2006

Je suis... moi même

Te echo de menos,
y aún no te conozco,
que diría Björk,
haha, diva del cuento...

No soy poeta,
vomito sentimientos,
vomito
un te echo de menos,
un quiero abrazarte,
un eres mi espejo.
(y sé quien eres,
hada del sueño)

Canto catalán,
con mis compañeros,
ellos no saben,
pero sienten lo que invade
mi cuerpo.

Late ya, lejos, mi centro,
suspiro

soy mala poeta...
... pero sabes que te quiero.

Aprendí que el alba, aquí,
es un recuerdo.
Pues lo atesoro, y, contigo,
danza mi espectro.