viernes, noviembre 03, 2006

Je suis... moi même

Te echo de menos,
y aún no te conozco,
que diría Björk,
haha, diva del cuento...

No soy poeta,
vomito sentimientos,
vomito
un te echo de menos,
un quiero abrazarte,
un eres mi espejo.
(y sé quien eres,
hada del sueño)

Canto catalán,
con mis compañeros,
ellos no saben,
pero sienten lo que invade
mi cuerpo.

Late ya, lejos, mi centro,
suspiro

soy mala poeta...
... pero sabes que te quiero.

Aprendí que el alba, aquí,
es un recuerdo.
Pues lo atesoro, y, contigo,
danza mi espectro.

32 comentarios:

Blogger dsd ha dicho...

Para no ser poeta lo haces muy bien :)
Me gusta, rezuma humildad.

Besos.

10:30 a. m.  
Blogger claradriel ha dicho...

Gracias, dsd, eres benevolente.
Normalmente no soy tan humana, pero con el alcohol, me sale. Ha, ha.
Besos, guapa.
Un placer verte!!!!

10:50 a. m.  
Blogger Show must go on ha dicho...

Ups...incursions en la poesia...mai m´ho haguera esperat...

4:09 p. m.  
Blogger claradriel ha dicho...

Ei, yo no reniego de mi lado petardo.
Si tuviera un karaoke, haría de Cameron Díaz en La boda de mi mejor amigo, pero como no puede ser, pues esto es lo más humillante que se me ocurre.
Un poquito de porfavor, hombreya.
=)

5:19 p. m.  
Blogger Greta (la de los miedos) ha dicho...

por fin sacaste la poeta que te empeñabas en esconder...

y que bonito, cielo.

Un beso, mientras te hablo por otro lado :-)

6:11 p. m.  
Blogger hack de man ha dicho...

Molt guapo!! Què 'xulu'!!!

Se nota la influencia sajona con el 'haha' ;-) (aquí se pondría jaja, no?... bueno, al menos yo).

Y para cuándo un audiopost cantando catalán con tus compañeros?

7:50 p. m.  
Blogger claradriel ha dicho...

Greta,
empiezo a pensar que vivimos juntas, haha. Tú al menos has pasado la primera fase de humanización.
No creo que mi patata poética se vuelva a repetir, pero si lo pide la audiencia... haha.


Mmmm... Hack,
uff, sí, haha es sajón, pero lo utilizo hace años pq me negaba al español jaja, y como en catalán no hay un equivalente, opté antes por el sajón (qué radical quedo, no??).
Lo cual me viene a confirmar que los catalanoparlantes no reímos.

POR FAVOR, PIDO A SIMON QUE VENGA A AYUDAR A ESTOS SERES FONÉTICAMENTE DESAMPARADOS.

Mmmm... si supiera poner un audio, prometo que lo pondría. Ellos cantando Boig per tu, y yo cantando en indio. Épico, amos.

8:27 p. m.  
Blogger barbara ha dicho...

Hola
Pues a mi m'ha agradat t'ha quedat molt be

10:23 p. m.  
Blogger Alber ha dicho...

Si eres mala poeta prueba a ser buena poetisa. La poetisa que vomita con ritmo y metro. Si es demasiado crudo lo que vomitas olvida a ambos (ritmo y metro). No queda ya poesía, dirán algunos. Pero será más poesía que grandes poemas.

Vomita, escupe o llora. Al menos sabrás que estás viva.

11:29 p. m.  
Anonymous Greta ha dicho...

Gracias por tu respuesta a mis telarañas, preciosa.

Un beso, sanador de penas

3:12 a. m.  
Blogger claradriel ha dicho...

Gracias,
Greta.
Seguro que con el beso duermo mejor. Uno de buenas noches siempre es bien recibido, y siento que éste viene con muy buena intención.

3:15 a. m.  
Blogger Clara ha dicho...

!!!!!Toda una declaración de amor!!!!! jajajaja

Poeta no eres (para qué te iba a mentir juajua), y mucho menos alcoholizada, y sin duda tienes un lado secreto de hada cursi :), pero es lo más bonito que he leído en mucho tiempo. Ya sabes bien tú por qué.

¿Quién le pide la mano a quién?

Petonets desde el mirall...

3:32 a. m.  
Blogger Clara ha dicho...

Uy, rectifico, qué catalán malo el mío, des del mirall...

3:33 a. m.  
Blogger barbara ha dicho...

hola noia Gracies per visitar el meu blog i per tots els comentaris que hi has deixat.

Fins la proxima

10:16 a. m.  
Blogger claradriel ha dicho...

Alber...
yo tengo bulímia emocional, tranquilo, solo que vomito prosa.
Esto era un experimento, haha.


Bàrbara,
el teu blog té sentiment, i per això hi vaig.


My girl, my girl, my girl, oh-oh-oh... my girl.
Tirirí tití. Es que la tengo pegadilla, la canción. Ha, ha, así de cursi seré, lo prometo, yo creo que tenemos un poco de la niña de la peli.
Y eso es todo un honor.
Muchos besos, y gracias por la propina. Hay que tener gafas de amor para ver lo bonito de mi poesía, encantadora de serpientes.

2:55 p. m.  
Blogger Para, creo que voy a vomitar ha dicho...

Vomita, nena, que eso es muy sano, aquí y en endimbrá :)

Besotes!, y no, no hace falta que traduzcas la frase! jajaja

8:58 p. m.  
Blogger claradriel ha dicho...

Hi, hi, Arc. Te vas a doctorar en valencianet, que ho sé jo!!
=)
=)
Sí, ya lo dije, esto de la bulimia emocional es de lo más sano, ni enfermedá ni ná.
Besotes, guaaaaaaaapo.

9:59 p. m.  
Blogger Simon Templar ha dicho...

No creguis pas que me n'oblido de tu, don't you, Moon river?

2:16 a. m.  
Blogger Alice ya no vive aquí ha dicho...

Cuando los sentimientos se arremolinan en el corazón, brotan en cualquier dirección y de todas las maneras.

El amor nos permite dar hasta saltos mortales, no importa de qué manera, el caso es que nos impulsa a cualquier imposible ;-)

Un montón de besos

2:35 p. m.  
Blogger MeIKe ha dicho...

Aibá, me ha encantado :)

Te leo bonita..un beso.

6:21 p. m.  
Blogger Ysbrand ha dicho...

Ay, que bonito, que sensibles sois las bollos.

Echalo todo fuera, hija, que da gusto.

9:24 p. m.  
Blogger claradriel ha dicho...

Simon...
bé, no sé, no sé, però si pel lingüista urgent queda, les catalanes hem deixat de riure.
O no... ?!?
=/


Alice... vaya que sí.
A veces brotan iris y lirios, y otras, cardos. Los cardos, aquí particularmente, están
muy de moda.
Besos a tí, hasta Wonderland.


Meike, musuak, y gracias.


Ysb, estoy de un sensible que me salgo.
Gustico da la gestación, sobre todo, o la imaginación.

10:12 p. m.  
Blogger claradriel ha dicho...

Gracias a todos, en general, por vuestro apoyo, pero no os haré sufrir más.

Ya ha quedado claro que las bollos somos lo peor para eso, y yo he sacado un cursi que no veáis. Lo de las viciosas indefinidas ya, es el acabóse.

Vaya la que he liao...

Por lo demás, sigo sin desayunar whisky, que se teme por ahí, pero continuo cenando vino. Y soy una indecente, para qué nos vamos a engañar. Pero con mucho amor.

10:15 p. m.  
Blogger Pol ha dicho...

Bollos...whisky..amor...cursi...my girl...gestacion...me voy a tomar una tila...bueno o una pinta de Forsters :P


Gran trallada de sensibilidad...sigue vomitando (que para despejarse despues de una borrachera y seguir bebiendo es lo mejor...jajaa que poco alcoholico he quedado...:P)

Besotes!!

PD: madre mia el frio que mete en estas islas!!!!ya he llevado hasta dos pantalones a la vez...bufandita y todo!! A ver si encuentro aquella ropa interior del oeste que va de cuello a tobillos...:P

10:38 p. m.  
Blogger claradriel ha dicho...

Ay, Pol,
suerte, yo aún sobrevivo, pero estoy viendo Breaveheart y revalorizo mucho el atrevimiento de llevar tan poca ropa y cabalgar bajo la lluvia escocesa...
Eh, y ES CIERTO, hay tipos con faldilla-kilt por ahí.

Besines, y suerte con Wilbur-Wallie. Y con la ropa del oeste, hehe. Pero no te la pongas si vas a pillar, eh?????????????

10:44 p. m.  
Anonymous j'a ha dicho...

je t'aime

12:13 a. m.  
Blogger claradriel ha dicho...

Je t'adore...
(mon beau garçon!!)

12:37 a. m.  
Blogger Luthgludier ha dicho...

Como dices que no eres buena escribiendo poesía, vamos que todos podemos ser poetas!. Yo sólo recuerdo a Keating un maestro de literatura inglésa quien dijo eso, la tuya quedo fabulosa.
Todos podemos ser poetas, de un carpet diem... o de unos cuantos jeje. Vivo aquel aún, y nosé donde me lleve pero no hay nada mejor por ahora. Un carpet diem magnetico, que me arrastra de un lado a otro ...bueno, esto no és poesía jeje

saludines

*^^*

5:41 a. m.  
Blogger Pol ha dicho...

Jajaa ok! intentare cuando vea que hay posibilidades de pillar...no ir con lo del oeste...que embarazoso...pero que Renee Zeldjhgjuhgjfdhkjfdegger en EL Diario de Biirdget Jones con la braga-faja aquella jeje.

Muaks!

6:05 p. m.  
Blogger claradriel ha dicho...

He, he, Pol, eso.
Llamémosle síndrome BJ (Bridget Jones).
A quien no le ha pasado, eh??? Eh?? Que tire la primera piedra el/la que se libre de los calcetines blancos o las bragas de la abuela...

7:23 p. m.  
Blogger Miss Underground ha dicho...

Leyendo tu poema me ha venido a la cabeza el libro de Ajo "Micropoesía" te iba a gustar mucho, yo estoy desesperada porque la ví este verano en directo y flipé pero encontrar su libro está siendo una odisea, a ver si tú tienes más suerte...

Por cierto, desconfía quien se autodefina como poeta...

8:38 a. m.  
Blogger claradriel ha dicho...

Miss Underground,
si el libro existe, pondré a mis esbirros en marcha.
A mí me queda un poco lejos, pero a ver si hay suerte... haha.

Me gusta eso, los que se definen como poetas, según mi experiencia, son los que van a las cafeterías con su gabardina raída y un libro para ligar.
Y te lo digo yo, que leo en las cafeterías, en el metro y hasta comiendo, y conozco la diferencia.

Besos, guapa.

11:16 a. m.  

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